Cette semaine, j'ai fait tout un tas de trucs palpitants. Que je n'ai pas très envie de raconter parce que j'aime pas beaucoup l'autofiction. Je peux tout de même dire dans un style assez neutre et anti-littéraire que j'ai vu des livres (plein), je me suis baignée dans la Manche (froide), j'ai dit plus de bêtises en deux jours qu'en (presque) vingt-quatre ans d'existence (petite hyperbole, faut pas déconner on est écrivain ou on l'est pas), j'ai mené à bien une mission d'agent spécial secret (avec l'aide de Derek Morgan) (qui a refusé de dîner avec nous ensuite, on a pas trop compris), j'ai cuisiné avec des blogueuses (sympas), j'ai pique-niqué chez Monet (rien à voir avec ABBA, contrairement à ce que tout le monde pense), découvert le passé de photographe célèbre de mon papa (j'ai compris d'où me venait toute cette créativité pour tirer des plans sur les gommettes) ... "Le poids des mots, le choc des photos": clique là, si tu veux voir mes aventures.
À Saint-Malo, on est restées sans voix devant le potentiel comique de nos contemporains. "Qu'est-ce qu'il faisait Chateaubriand ? Il faisait briller des châteaux"(ce genre d'humour, très peu pour nous ; on préfère les blagues à base de kiri)
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